De Oscar A Marchesin

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De Oscar A Marchesin

Mensaje  slang_poetry el Mar Abr 24, 2012 7:20 pm



COMO NARRADOR Y POETA LOS MOLESTO A TODOS !!!











Amigos de Facebook, mis saludos.




Un MUY Argentino de Avellaneda radicado en Uruguay, Desde Montevideo tengo el agrado de adjuntar algunos trabajos, como de costumbre sin corrección alguna y en el último adjunto algunos datos mios.




De poder publicar algo ya sea en facebook o en vuestra obra, adelante.




Muchas gracias y un abrazo, adelante.




Oscar A Marchesin

El ghetto de La Tablada

Arbol de la vida

Mi duelo, lo que estoy viendo
es el Gran Buenos Aires desde un cementerio judío.
Con cara de cansado pasa arrugando un rabino
la página de kaddish en el bolsillo.
En mangas de camisa lejos de esta pira de piedras
asará los restos del domingo sobre otro mausoleo.
En la puerta la florista se persigna
ante un cortejo de parientes y vecinos
solideos improvisados, mujeres de llanto fácil
se congregan en la fila de los deudos
no es por mi duelo, me segregan, los estoy viendo
no me sumo a esa muchedumbre abatatada
me resta a contramano mi pérdida solitaria
por Quilmes y Ezpeleta hasta La Tablada flotando
bajo el humo de chorizos arrebatados,
de calles barrosas sin apisonar
vías muertas y, al final, una tarima evangelista.
“Pare de sufrir” anuncia la humorada del cartel
cuando piedra sobre piedra entierro
mal traducida la fotocopia de kaddish
en el fondo de mi cartera qué me dice
la tradición a expensas de tu muerte
una verdad menos que revelada
no hay rabino que ayune ganas de saber
no hay duelo lo que estoy viendo es lo que es
calles del Gran Buenos Aires transidas de domingo
un vehículo negro pasea en relieve el nombre de su cochería
de éste al otro lado del suburbio lo que estuve viendo
se distancia. En el campo sin límites de la mirada
verde sobre verde avanza el paisaje de todos
todos cuelgan sobre ese horizonte la esperanza de estar vivos
somos una muchedumbre abatatada volcando sobre los colectivos
un pasaje de salida. Me fui del cementerio
yo tampoco merezco otro domingo en tinieblas.
Mi duelo, lo que estoy viendo
será de aquí en más este verdor que te dedico.
Hoy florecen en las copas de los árboles todas mis raíces.


Freud

“Me voy hacia la luz”
me decía en un sueño mi padre muerto.
Su sonrisa esfumada en doble lejanía
acercaba sin embargo una tranquilidad luminosa:
había un mensaje literal
enunciado clarísimo donde la luz es la luz es la luz es la luz
y donde irse es replegarse en eco
como sólo un padre sabe hacerlo
envuelve el alma en blanco tiende una fundita
y apoya de los hijos en blanco la cabeza
ahí escribe premoniciones futuras
un destino de grandeza una vía regia
que él firma y confirma como médico
dejándonos en una cura formidable
su desaparición.




Sudacas

No tiene sentido continuar discutiendo
Sobre el hombre en el mundo...los sobornos
Las violaciones de menores la venta de organos
Los desaparecidos...

Y los poetas siempre usados
Por los organismos de los gobiernos
Manejados por los pesos de los concursos en pos del silencio...

La consigna que callen y solo escriban
El amor a la rosa la mirada perdida en la luna...
Escribir sin comprometer ni comprometerse...

Los templos y sus directivos siniestros...
Siempre supieron que ocurria y no solo callaron
Dieron la bendicion a los inocentes sacrificados
Desaparecidos en manos de milicos con armas
Bendecidas por los curas de nuestras iglesias
Bautizantes de nuestros hijos... ... ...

Y donde esta tu dios iglesia de cristo y de la trinidad...

En la colonia etchepare se comen unos a otros atados
Entre la mierda de cada uno y tambien comen mierda poco antes...

Y violan a los mas sanos recuperables en un principio
Venden sus partes cuando casi muertos se las roban...
Ese es tu dios iglesia de cristo de la trinidad...

Pero donde esta/que pretendio hacer para no hacer nada/
Para hacer todo tan parcial-relativo-arbitrario...mal adrede

Aqui en el centro de este desierto sudaca...
No en las estepas rusas !!!
(esa palabra/estepa/siempre me sacudio tenebrosamente
Por eso la uso/quizas hace algunos siglos o muchos/
Haya sido torturado en las estepas asiaticas)...

No somos latinos y que nadie pretenda imponer arbitrariamente
Una identidad que si compartimos es tan solo por la herejia
Asesina de conquistadores europeos que mezclaron por la fuerza
La sangre bendita de nuestras indigenas con la puta aguasangre
Italoespañola...somos sudamericanos y pensamos como tales...

Latinos y americanorteños...el culo.





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Re: De Oscar A Marchesin

Mensaje  slang_poetry el Miér Abr 25, 2012 7:22 pm


Abuelo

No te escurras entre los dedos de mis manos
Como se van los pequeños duendes
Que no llegan a ser ni siquiera la nada...
Entre el agua de un bide de pelos
Una pileta de pie de piel una bañera de sed...

El tiempo esquiva cada hilo de mi barba
Y se esconde detras del ultimo tranvia
Descarrilado por los lentes de mi abuelo...
Devariante entre las campanas de san patricio
Y el martillar sobre el cuero de los zapatos
Que jamàs supo quièn se pondrìa...

A el tambien el tiempo lo supero
Como un caballo montado por varios diablos afroditas
Resuelven el juego de las vallas y los puentes...
Se le escurriò el alma sobre el banquito azul
Si serà miserable el tiempo !
Hoy ya no estàn ni el galpòn ni el banquito ni el...ni yo...

(y no recuerdo si cuando lo vì caer tenia sus lentes puestos
Para ver tan claro a un dios si lo hay...)

No se escurran caballos del tiempo
Entre los dedos de mis manos esos diablos se deslizan
Còmo se van los pelos de mi cabeza al infinito...
De mi mente renegada...rezagado el sentido tirado
Y tan solo deseo matarlos aunque no pueda llegar a ellos...

Y el agua junto a los cordones recogerà diablos desechos...
Y caballos entre pelos flotando junto a cisnes blancos
Entre blandos rieles acerados...

(dònde quedò anclado el ùltimo tranvìa
Una guadaña oxidada un banquito azul sin tiempo
Y mi pelota de goma tan pinchada...
Los golpes del martillo sobre el cuero...sus lentes partidos
Y los murmullos de las campanas de san patricio)...

Es tan imposible detener el aire
Y las lagrimas que en cascada se alejan de mis ojos
Y entre el viento huyen con el tiempo...
Para no morir nunca abuelo...empapado entre cebollas y limones
La espalda encrespada de llagas de pus
De muerte llenò el tiempo y a los que se van con el hasta el pasado
Hasta el invulnerable futuro...

Esos viejos quizas anden hoy juntos...mis abuelos...
Por italia entre lechuga harina negra y zapatos...
Lentes anticuados perros sarnosos y mis interiores...

Mis interiores tan pequeños de manzanas doradas al sol
Y litros de pajaros amarillos...
Entre mis dedos los de sus manos y los de mis pies y todas las ratas...




Cómo Morir Sencillamente ? (ensayo)

…Una mujer imposible un recuerdo dudoso sueño o suceso
una enfermedad real un deseo impensado
Temores por el tiempo pasado y la filosofía del tiempo que queda
temores que se pueden analizar...

No son las cosas importantes las que llevan al hombre a su muerte diaria
Por lo general está preparado para la muerte para el asesinato
El incesto el robo la violación mental la inseminación la clonación
La tortura la venta de niños las mujeres o la histeria...

Son una serie continua de pequeñas tragedias
Lo que lleva a un hombre cada 24 horas a su final...

No es la muerte de un amor
Sino el bosteso del mal aliento en el rostro
Cuando ese día sin auto subìs al ómnibus tan negado...

La muerte de la vida es ese cúmulo de trivialidades
Que pueden matar más veloz que el cáncer y siempre están ahí...

La cola para pagar todo…
El permiso de conducir vencido y la multa o el vuelto que no llega...
Los contratos o los despidos el estreñimiento
La careta de una suegra...

Polillas o grillos o ratas o mosquitos gigantes
O cucarachas o moscas
Y en la ventana quedó abierto el mosquitero...

O pasarse o no llegar y la farmacia de turno desatendida
O el vecino borracho y la vereda vomitada debajo de tu piè izquierdo...
O el vecino que festeja fiestas y reyes con música violenta
Y maliciosa hasta las siete de la mañana...

Los bancos que se quedan con los ahorros de tú vida
Los bancos que avisaron a los que más tienen
Que se quedarían con los depósitos
para que ellos si puedan retirarlos...

Al presidente no le importa ni le llegan los reclamos
No importa qué presidente todos dan lo mismo...

Y la limosna y el diezmo dominical y el hambre diario...
El interruptor de la luz roto el colchón hundido el charlatán
El botón partido un punto de roja sangre o aceite en la camisa blanca...

100 dólares y el auto sigue fallando y el mecánico te pasó de nuevo al cuarto
Y volvés al ómnibus de los bostezos y eructos de cada día...

Y el recibo del teléfono que sube y la bolsa que baja
Y el agua que corre por el water y nadie puede agarrarla...


Y la instalación de la luz cortada
La luz de la entrada la luz del frente la luz de atrás
La luz del interior...
Está más oscuro que el infierno y el kilowatt mas caro que el diablo...

Y además siempre hay ladillas y uñas que se encarnan
Y gente que insiste en que son amigos tuyos
Y mujeres que gritan de sexo mientras leen una revista
Y jefes que creen conducir tú vida y vos te cagás en ellos
Y ellos conducen tú vida...

Siempre existe eso y cosas peores…

Grifos que gotean un cristo disfrazado
Y la navidad el pan y el vino de la misa
Y los curas que se lo beben todo para seguir mintiendo
Los misteriosos parientes Que vemos cada fin de año...

7 días de lluvia 2 pesos de caramelos baratos un diente roto
Y el chorizo de cerdo podrido en la heladera que calienta ...

O los baños de once y las miradas de costado
De los maricones de turno...
O las insinuaciones de las camareras de los hoteles
Cuando hacen la limpieza y son tan viejas y gordas...

No son las cosas importantes las que llevan a un hombre a la muerte...

...de cuidacoches o de lavacoches o de pinche de cocina o lavacopas
O de ladrón de bolsos de ancianas que las deja gritando en la acera
con una pierna rota a la edad de 85 años...

Ves que algo se acerca violentamente Y nunca pararà hasta tu adentro...
Y sangre en la ropa interior de dientes rotos sobre el piso sucio
Dientes postizos sobre el futuro de china y rusia y estados unidos
Todo tan ficticio como eso...


Y pelo largo y pelo corto y nada de pelo y barba sin rostro
Y muchos papeles pero ninguna hierba excepto tal vez la del jardín...

Con cada teléfono que suena por última vez
Luego de la centena de llamadas un hombre o una mujer
O un animal màs van a parar al cementerio...

...las cosas simples te alegran la vida quizàs
Y los problemas simples te matan seguro siempre
Siempre fue asì...



Al Comandante

No hay mares tan azules como aquellos
que tu vergüenza y timidez ocultan...
¿Cómo puede un desierto depender del mar?

No disimules, no estás dormido, no juegues más con el pueblo...
Deja de ser inmortal, no engañes,
yo te conozco, tienes los únicos ojos de vacio infinito
y el alma blanca como el Sol...

Guardame esa bahía,
donde las barcas lloran como hombres si no se hacen al mar...

¿Dónde se oculta, marchita, tu alegría?
¿Dónde has guardado tu veleta,
la que llevó tus aires hacia la Nueva América ?
¿Dónde dormita la lona de tus velas?
¿Quién te cuida, quién te quiere, quién te robó la risa?
¿Quién sabe, quién me puede decir donde mueren tus nombres?
¿Quién te ha dejado al margen de la Historia?
¿Quién olvidó las madres que amamantaron héroes?

Tú no eres un fango, tú hiciste el Mundo antes de que lo fuera...
Mirando al horizonte, olivo tras olivo tras olivo tras olivo,
de tus pasos tienen los campos solitarios, el olvido...

El Sol de luces las fachadas blancas,
en calma y soledad el tiempo, dormita el mosto, la bodega en penumbra,
ojos de primavera en Bolivia...

Triste poeta, inconsolable, al que le faltan las palabras para cantar,
para decir, cómo es el único pro-hombre donde el amor
sembró caminos entre arabescos zurcidos en claveles,
amores y muertes que perfuman el hierro de las armas...

De ti, ¿qué se puede escribir que no esté escrito?...
No sé, tal vez tu pena, tu abandono, tus risas obligadas...
No sé...
Oscuridad perdida, nocturnas candelas,
en rincones con ángulos de luces,
sangre sembrada entre piedras de río que alcanzan a las rejas...

Calles que estrechan como la juventud al tiempo;
una guitarra que al aire canta, rasga y estremece,
una cigarra, un vuelo triste de paloma,
una palabra en la garganta agazapada...

Después de todo, arriba, del Universo al fondo,
allí, en la Plaza, besando cielos,
unas campanas cuya música escapa cada hora para alegrar la brisa...

Siglos y siglos dejan un día atrás, llega la noche para cobijo de tristezas...
Te acuestas, se va a dormir la Historia de Occidente...

Hay un alma que ve fundir la nieve entre claveles,
en la que junto a la montaña se oye cantar al Sol,
donde empieza un futuro y mueren las historias,
al tiempo de las lágrimas de un hombre...

Allí, los gnomos de los tristes cuentos
descienden hasta el llano y luego crecen casados con las rosas....




Anaconda

Se revuelca y carcome las entrañas
Libera y ajusta hasta la muerte
Ignora y teme como una niña ante las tormentas
Reniega de si misma ante la sangre...

Nunca duerme y descansa expectante
No exige no paga no se esconde no pide
Todo lo toma sin importar los valores
Nada da sin obtener vidas en pago...

Estudia cada situación ronda la libertad ajena
Cercena marca delimita enajena inserta el terror ataca
Cerca las víctimas y mata limita el oxigeno y lava los cerebros
Finge morir y explota en mil movimientos
Mata neuronas seca las almas crea seres vegetales...

No intenta el convencimiento impone a cualquier precio
Si algo se torna inaccesible desde cualquier parte del espacio
Achica las garantías los ingresos de comida
Las posibilidades de vida en un albergue cueva túnel caño o similares
Hasta lograr su cometido y miente siempre miente...

Esta declamación de libertad en pos de la anaconda
Y de los hombres sometidos como ellas
En mano de los hechos de personajes aquí narrados :

Políticos y religiosos y militares...


Cualquier Bandera.

Cualquier bandera da lo mismo...y las fronteras...?
Denigrar la posibilidad de la corrupcion
Engendrar un ente hibrido entre papismo y libertinaje
Rateros y satrapas charlatanes...
Filosofos de bar y maricones de baño publico...

Todos concurren hoy al encuentro de la vida :

“sigamos la mentira del sida...mensuremos cuanto pesa
Nuestra basura interior...no reneguemos de los politicos
Oremos ante los apostoles de la mentira”...

“los desaparecedores no existen porque nunca existieron
Creamos en un solo dios...el nuestro...y el de los demas...?
Los asesinos del pueblo benditas sus armas
Por las sotanas malditas estan presos...existen ?”...

Conga...pan casero y bingo
Es la nueva cara de los gobiernos latinoamericanos...
Y el pueblerio no piensa...y sin comer seguido hasta esta contento...
No cualquiera logra que ria el ajusticiado...
Pero si lo hace quien engaña...

“hay otras prioridades salud y educacion...pero para quien ?”...

...que tendra la rosa que esta triste...

Dicen que por un accidente volo rio tercero (cordoba)
(hace dias del accidente similar de brasil)...

...la rosa esta triste que tendra la rosa...o la rosa piensa...?

Decreto = comunicado numero (por las dudas)...
Cortar las raices de todo lo que parezca una rosa...piensa...!

Llegue tarde al hotel...orinando...
Una mosquita intenta sobrevivir hacia la orilla...
Detengo el poderoso chorro...aguardo que logre su objetivo...
Ella vale tanto como la rosa y ambas mucho mas que todos
Los de traje verde oliva (ahora de saco y corbata)...
Los de coberturas enteras negras (ahora informales)...
Los democraticoides y los predicadores recaudadores...

Conga pan y vino...el que estudie al paredon...los libros a la hoguera...

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Re: De Oscar A Marchesin

Mensaje  slang_poetry el Miér Abr 25, 2012 7:26 pm


Bar La Paz

Cuando en la libertad que te otorga
La posibilidad intactable de arreglar el mundo en el bar la paz...
La filosofía barata supera la ropa de mala muerte que llevamos...

Y sin un peso el “gallego” del bar nos banca hasta la madrugada
Con un café compartido estirado frío
Y 100 vasos de agua en vasos dudosos...

Y hasta escucha sin opinar hablar de los zares marx mussolini
Caruso mozart y la sexualidad de la barca nervo arlt y los locos...

Hasta sui generis charly julio sosa maradona y marilyn...
La yuta el comunismo de la mentira un muro de hipocresía...

Neruda por siempre woody y los vidrios empañados...
Hitchcot y ese cuchillo tan profundo los tres chiflados y tantos otros...

El “gallego” siempre escucha...

Las cortinas sucias y no nos bañamos hoy...
Porque para entrar al bar la paz no es necesario bañarse...

Para ser libre debe pisarse el territorio del bar la paz...

Los poemas en las servilletas manchadas
Por el tomate de la pizza de ayer son buenos mi cabeza es otra...

Algún moscato también compartido acerca las ideas y elena escribe...
Elena escribe sin detenerse hasta la fatiga de la mano...

Es tan de noche y llueve tanto y el agua moja a los apurados
En las veredas sin sol iluminadas por los inmortales las cuartetas
Y el gran rex...

El obelisco define su sombra inmensamente interminable...

...las prostitutas de montevideo y florida santa fe y pueyrredon...
Ellas tienen brillo propio sin precio para el bar la paz...

Solo escuchan junto al “gallego”...
Y de a ratos redimen su trabajo insalubre muy sonrientes...

En el bar la paz el mundo no gira el tiempo no tiene reloj...

Parece que nadie puede morir nadie se hace viejo...
Mentiras...
Hermosas mentiras en la fantasía de un bar...





La Musica

Falta la musica apropiada...pero quien pondra
Las flores rojas en el jarron dorado...

Quien escribira el resto de los poemas que adeudo
A cada mujer que no conozco...

Papeles que caen de mis bolsillos se pierden...
Se los lleva el agua...los confunde el viento...

El viento sur se llevo mucho de mi cabello...
Para quien y donde...quien lo tiene...

No es esta la musica esperada...la escucharan durante el apocalipsis
Algunos cisnes de dos cuellos...dragones resucitados...insectos...

Y con los dedos de las damas perdidas del mundo
Leyendo el pentagrama que yo escribi sobre pianos negros...mil...

Con trompetas blancas bluseras mil...sin arpas ridiculas...
Con guitarras españolas mil...con charangos jujeños mil...
Sin violines inoportunos...sin clarines milicos...

Con baterias rockeras mil...y cantaras tan solo vos...
Ese blus que me mantiene vivo...ese blus que sos vos misma mi negra...
Porque el blus es el principio y el fin de toda la musica...

Se escribio durante el genesis...principio de esta vida que se termina
Y comienzo de alguna otra forma...en el blus...
Hoy las flores vibran en el jarron dorado...

La Recompensa (Buscado Tan Solo Muerto Y Disperso Nunca Entero)

Reflexiones pobres
Me transmiten sensaciones irreferentes de irreverentes
caídos del catre verde
Y disperso en el tiempo polvoriento
Cada uno de todos mis brazos los externos e internos
Mil dedos al abismo que son todas las formas de tragedia
Conocidas o no purgatorio y dante incluidos
En un abrazo fracasado a pesar de todo todos ellos dispersos intactables

Y cada una de todas mis piernas es un camino coartado...

Es imprevisible la posibilidad de sorpresa
Y no son una proyección mis ojos sobre la tierra
De ese universo abstracto que dilucida puntos de luz difusa
Entre sonidos intermitentes tan dudosos como sus seres
De colores irreconocibles...
Será todo el brillo del ocultamiento la duda

Un prolongado sendero se aclara se enceguese se ocupa se escala
Se impregna de vírgenes desoladas que ya no esperan nada
Y rojos genios nada comunes de montañas agujereadas de queso
Computadoras irreflexivas tienden a la locura
Y en sus pantallas mis nombres todos y las noticias
Buscado tan solo muerto y solo disperso...

Se apilan ángeles guardianes resucitados de las raíces
De pequeños árboles metálicos
Sin pájaros nocturnos sin hojas amarillas sin el viento caliente
Cien grados farenhaid las nubes negras las botas transpiración
y sequía
Conjunción de mis brazos y piernas todos
Entre confusas manchas rojas
Simulando la tinta de mis escrituras la sangre de mis cuerpos...

Y el viento norte gira cada vez mas fuerte y perfora
Desordenando el cosmos que se pregunta sin respuestas posibles
Malformando mis rostros malgolpeando mi carne deforme
Contra los globos de rayos rojos contra los cubos translúcidos...

Disperso irreverente sucio de polvos estelares
La máquina me atrapa a diario el sistema ordena mi mente
La muele me digiere luego cercena todos mis miembros
Pone todo y cada cosa en su lamentable lugar
una cosa para cada lugar
Hoy ya no estoy
Encasillado atrapado diseminado no buscado...

(N ota)


Óscar Alberto Marchesin. Poeta nacido en Buenos Aires. Colaborador de revistas literarias en América, España y Holanda. Co-fundador de varias revistas literarias. Colaborador en SADE en talleres literarios y presentaciones. Trabaja actualmente con publicaciones que intentan hacer conocer los genocidios encubiertos caso Gaza. Publicó algunos libros en alguna época. Vive en Montevideo desde 1998.
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